Удачи, мещане! (с)
А я немного скучаю по тем временам, когда находились люди, звавшие меня Вадиком. И по Зеленограду тоже немного. По единственным в моей жизни посиделкам в подъездах, которые не вызывали унылой тоски, а наоборот были такими сумасшедше искренними для меня.
Как я первый раз плакал на людях. Это же было по сути прекрасно, что чьи-то истории могли вызывать у меня такие эмоции, прямо таки цеплять до слез, заставляя чувствовать себя свидетелем чьей-то живой настоящей жизни, в то время как я сам был картинкой в цветной детской книжке.
Да, таким я себя и чувствовал - нарисованным. Ни настоящих чувств, ни эмоций, ни событий, ни даже мечты. Одно единственное желание - перестать быть плоской бумажной картинкой и стать чуть более настоящим.
Я сидел в своей маленькой бумажной табакерке, украшенной фотками и рисунками людей, которых было видеть вокруг приятнее, чем например цветы весной, и выскакивал оттуда как чертик, потому что мне не сиделось в моем пыльном темном убежище.
Мне хотелось людей, воздуха, света и живых эмоций. И я искал этих людей, и затаскивал их к себе, но у меня им всем было слишком душно, а мне по-прежнему не сиделось на месте, да и бежать было некуда, только выскакивать оттуда каждые выходные и иногда по будням с бутылкой пива и неумело курить на чьих-то подоконниках чей-то парламент, потому что это были самые вкусные на свете сигареты.
Не считая Данхилла. И вообще не вспоминая о том, что вот был в моей жизни один такой данхилл, и один такой мучительно прекрасный роман с идиотом, из-за которого я стал таким плаксивым, что вокруг уже разлилось болото никчемных переживаний и соплей, а я все реву и реву. Когда же это все кончится?
Я бы хотел вовсе ничего не чувствовать. Выписывать таблетки от переживаний, ходить к психотерапевту, или как вас там, уничтожить..
Такая тишина вокруг. Как будто кругом толща воды или типа того, и все давно уже захлебнулись и утонули, но сквозь мутную зелень ничего не видно. Есть тут вообще кто-нибудь за пределами моего аквариума?
Хочется столько всего говорить, а вроде бы как и нельзя, потому что все это уже где-то было, или кто-то подслушивает. Да и на фоне общих переживаний это как капля в море.
Что такое одна человеческая жизнь? Одно несчастье? Одна попытка быть счастливым? Такая жалкая малость, подуешь, - и как пылинку унесет воспоминания о том или ином человеке в прошлое.
Я не хочу становиться прошлым, я этого боюсь. И жить своим прошлым я тоже не хочу, каким бы прекрасно сладостно дебильным оно ни было.
Вот опять хочется рассказать о том, что лежит камнем на душе, но нельзя, слишком это все предсказуемо, мне уже слабо сказать У меня все так плохо, пожалейте меня.
У меня есть маленький желтый домик в тени маленьких липких березок, их маленькие свежие зеленые листочки блестят утром на солнце, и миллионы маленьких солнечных искорок бегают по ним и как будто звенят.
Вот опять это со мной происходит. Когда я остаюсь один, меня как обычно накрывает мое маленькое смешное безумие.
Вот они, пионеры с пригорошнями таблеток в руках, суицидальные крошки на крышах, опутанные проводами, и целое небо мертвых звезд, с которыми можно поговорить в любое время, главное не забывать свой разговорный английский.
Однажды я написал песню, она была не так уж плоха. Однажды я спою ее тебе, когда мы будем выращивать наши тюльпаны. Все-таки похоже я не врал, даже самому себе.
Как я первый раз плакал на людях. Это же было по сути прекрасно, что чьи-то истории могли вызывать у меня такие эмоции, прямо таки цеплять до слез, заставляя чувствовать себя свидетелем чьей-то живой настоящей жизни, в то время как я сам был картинкой в цветной детской книжке.
Да, таким я себя и чувствовал - нарисованным. Ни настоящих чувств, ни эмоций, ни событий, ни даже мечты. Одно единственное желание - перестать быть плоской бумажной картинкой и стать чуть более настоящим.
Я сидел в своей маленькой бумажной табакерке, украшенной фотками и рисунками людей, которых было видеть вокруг приятнее, чем например цветы весной, и выскакивал оттуда как чертик, потому что мне не сиделось в моем пыльном темном убежище.
Мне хотелось людей, воздуха, света и живых эмоций. И я искал этих людей, и затаскивал их к себе, но у меня им всем было слишком душно, а мне по-прежнему не сиделось на месте, да и бежать было некуда, только выскакивать оттуда каждые выходные и иногда по будням с бутылкой пива и неумело курить на чьих-то подоконниках чей-то парламент, потому что это были самые вкусные на свете сигареты.
Не считая Данхилла. И вообще не вспоминая о том, что вот был в моей жизни один такой данхилл, и один такой мучительно прекрасный роман с идиотом, из-за которого я стал таким плаксивым, что вокруг уже разлилось болото никчемных переживаний и соплей, а я все реву и реву. Когда же это все кончится?
Я бы хотел вовсе ничего не чувствовать. Выписывать таблетки от переживаний, ходить к психотерапевту, или как вас там, уничтожить..
Такая тишина вокруг. Как будто кругом толща воды или типа того, и все давно уже захлебнулись и утонули, но сквозь мутную зелень ничего не видно. Есть тут вообще кто-нибудь за пределами моего аквариума?
Хочется столько всего говорить, а вроде бы как и нельзя, потому что все это уже где-то было, или кто-то подслушивает. Да и на фоне общих переживаний это как капля в море.
Что такое одна человеческая жизнь? Одно несчастье? Одна попытка быть счастливым? Такая жалкая малость, подуешь, - и как пылинку унесет воспоминания о том или ином человеке в прошлое.
Я не хочу становиться прошлым, я этого боюсь. И жить своим прошлым я тоже не хочу, каким бы прекрасно сладостно дебильным оно ни было.
Вот опять хочется рассказать о том, что лежит камнем на душе, но нельзя, слишком это все предсказуемо, мне уже слабо сказать У меня все так плохо, пожалейте меня.
У меня есть маленький желтый домик в тени маленьких липких березок, их маленькие свежие зеленые листочки блестят утром на солнце, и миллионы маленьких солнечных искорок бегают по ним и как будто звенят.
Вот опять это со мной происходит. Когда я остаюсь один, меня как обычно накрывает мое маленькое смешное безумие.
Вот они, пионеры с пригорошнями таблеток в руках, суицидальные крошки на крышах, опутанные проводами, и целое небо мертвых звезд, с которыми можно поговорить в любое время, главное не забывать свой разговорный английский.
Однажды я написал песню, она была не так уж плоха. Однажды я спою ее тебе, когда мы будем выращивать наши тюльпаны. Все-таки похоже я не врал, даже самому себе.
|maXKennedy|, я обожаю твои зарисовки...
а вообще - на чужих полях всегда трава зеленее. вполне возможно, что не все так куево.....
Iriniegirl да в принципе конечно, потому и сложно говорить о чем то таком, потому что у всех свои проблемы..
Неужели правда?
Почитай вот тут в комментах про семилетки www.diary.ru/~vikavetra/p161373356.htm