Удачи, мещане! (с)
Что может быть прекраснее чашки крепкого черного кофе?
С ярко-выраженным иноземным ароматом, он уносит тебя в неведомые страны, он оставляет тебя в доме, в твоем уютном, родном, домашнем доме, в том месте, где твой дом. Греет зимой, пробуждает весной, бодрит летом и радует осенью, когда за окном ливни сметают сухие листья с деревьев.
Кругом рушится мир, сыплются прахом твои надежды, все кругом идет не так, и проблем становится больше, чем путей решения, и даже больше, чем желаний, стремлений, мечты. Ты оглядываешься вокруг и видишь руины своей прежней, любимой, пусть и несовершенной жизни, битое стекло воспоминаний, порванные, замятые карточки счастливых дней. Песни, под которые, было хорошо, затерлись на кассетах до дыр, скрипят и навевают тоску. Старые знакомства покрылись несметаемой пылью разлуки. Даже твои прежние навыки, то, что ты умел лучше всех - ушло в прошлое, затупилось, как кухонный нож на плохой кухне, твой ум уже не так остр, твои слова не вызывают желания слышать, твое творчество изъедено чужим цинизмом, твои произведения искусства набили оскомину даже у друзей. И каждый случайный прохожий считает долгом напомнить, что у тебя не как у всех, это плохо, это хаос и бардак, и пора уже подстраиваться под рамки нормальной жизни, пора из себя, такого неотесанного и грубого, и неправильного создавать уже человека, как полноценную сознательную единицу общества.
Все чаще возвращаешься мысленно к образам, которые однажды случайно пришли на ум, ушли, но зацепились где-то очень глубоко внутри. Например, когда тебе было 13, и ты слушал чей-то голос в плеере, ты представлял себе заросший травой участок с невысоким деревянным забором, частный домик, некогда новенький, белый и счастливый, но теперь потрескавшийся от времени, с чуть покосившейся крышей, скрипучей дверью, пыльными окнами - отец запил, мать перестала следить за хозяйством, брат уехал в другой город, сестра вышла замуж за инстранца и пропала без вести. Однажды у тебя была подруга, с ней можно было разделить все секреты, даже тот, что спрятан на высоком старом дереве, привязан к ветке накрепко, спрятан в листве. Она нашла себе парня-француза с длинным носом и мерзким характером и укатила во Францию. А у него нашли спид. А ты знал, что он ее даже не любил. Такие старые, песни теперь стали совсем другими. Те, кто их пел, тоже были когда-то подростками с мечтами и памятью, комплексами и грустью на сердце.
А теперь ты просто сидишь и пьешь свой кофе. И что может быть прекраснее чашки крепкого черного кофе?
С ярко-выраженным иноземным ароматом, он уносит тебя в неведомые страны, он оставляет тебя в доме, в твоем уютном, родном, домашнем доме, в том месте, где твой дом. Греет зимой, пробуждает весной, бодрит летом и радует осенью, когда за окном ливни сметают сухие листья с деревьев.
Кругом рушится мир, сыплются прахом твои надежды, все кругом идет не так, и проблем становится больше, чем путей решения, и даже больше, чем желаний, стремлений, мечты. Ты оглядываешься вокруг и видишь руины своей прежней, любимой, пусть и несовершенной жизни, битое стекло воспоминаний, порванные, замятые карточки счастливых дней. Песни, под которые, было хорошо, затерлись на кассетах до дыр, скрипят и навевают тоску. Старые знакомства покрылись несметаемой пылью разлуки. Даже твои прежние навыки, то, что ты умел лучше всех - ушло в прошлое, затупилось, как кухонный нож на плохой кухне, твой ум уже не так остр, твои слова не вызывают желания слышать, твое творчество изъедено чужим цинизмом, твои произведения искусства набили оскомину даже у друзей. И каждый случайный прохожий считает долгом напомнить, что у тебя не как у всех, это плохо, это хаос и бардак, и пора уже подстраиваться под рамки нормальной жизни, пора из себя, такого неотесанного и грубого, и неправильного создавать уже человека, как полноценную сознательную единицу общества.
Все чаще возвращаешься мысленно к образам, которые однажды случайно пришли на ум, ушли, но зацепились где-то очень глубоко внутри. Например, когда тебе было 13, и ты слушал чей-то голос в плеере, ты представлял себе заросший травой участок с невысоким деревянным забором, частный домик, некогда новенький, белый и счастливый, но теперь потрескавшийся от времени, с чуть покосившейся крышей, скрипучей дверью, пыльными окнами - отец запил, мать перестала следить за хозяйством, брат уехал в другой город, сестра вышла замуж за инстранца и пропала без вести. Однажды у тебя была подруга, с ней можно было разделить все секреты, даже тот, что спрятан на высоком старом дереве, привязан к ветке накрепко, спрятан в листве. Она нашла себе парня-француза с длинным носом и мерзким характером и укатила во Францию. А у него нашли спид. А ты знал, что он ее даже не любил. Такие старые, песни теперь стали совсем другими. Те, кто их пел, тоже были когда-то подростками с мечтами и памятью, комплексами и грустью на сердце.
А теперь ты просто сидишь и пьешь свой кофе. И что может быть прекраснее чашки крепкого черного кофе?
-
-
17.08.2010 в 20:10ох блин. это точно.
-
-
17.08.2010 в 20:53-
-
18.08.2010 в 01:29Нахальный Романтик спасибо )
-
-
18.08.2010 в 12:10-
-
18.08.2010 в 12:56-
-
03.10.2010 в 05:40-
-
12.10.2010 в 08:45