Я маленькая зимняя бабочка.
Я улечу далеко на небо.
Так далеко, что ты меня уже не увидишь.
А в черту, в аду тоже холодно.


Лежу я значит сплю, одолеваемый просто царским сушняком после двух бутылок шампанского и ой давай водочки под помидорчик.
Никого не трогаю, старательно пытаюсь игнорировать последствия симпозиума и все таки спать.
И тут меня в 9 утра - а для меня это все равно, что 3 часа ночи, будит смс от моего любимого друга и собутыльника.

Я бэтман! - пишет он.

В голове проносится поток мыслей, варьируемых от Разбудил же сцуко-падло-тварь до Ой заходи в гости пороляем!
Убийца блин жестокое.
Но он конечно в лучших традициях не отвечает на последующие смс, потому что он у нас зануда.
А мне потом такие сны снились.. цветные.
Ничо, я ему еще напомню за очередной бутылкой виски, кто у нас тут бэтман.

Вы не обращайте на меня внимания, пожалуста. Я все еще в астрале, и все еще слабо мыслю, и в частности о том, что надо все-таки меньше как-то пить.
А то вот устроил вчера истерику под нау, теперь голос сел.
Досадно.

А еще мне приснилось, что один человек порезал руки. И написал мне в коменты про кетчуп.
И я сразу представил Планету террора. Я страшный циник.