Утро. Холод. За ночь толстые стены кирпичного дома промерзли насквозь и, несмотря на солнечную погоду снаружи, внутри холодно так, что промерзают пальцы и не спасает никакое одеяло во сне.
Я сижу в своей маленькой мрачной комнатке - комнатка в мансарде блин, учитывая отсутствие нормальных окон - посреди своего псевдо-творческого бардака, в какой-то мрачной рубашке и мерзну. Но художник должен стардать, ага. Мне надо собраться с мыслями и наваять картинок по работе и еще какой-то халтуры чтобы получить за нее жалкие гроши. Но пальцы предательски дрожат и не держат кисть aka пэн для планшета. Горячий чай уже давно не спасает.
И тут в голову закрадывается - а может выпить винца или чего покрепче для вдохновения? И это 20 минут первого..
Такое ощущение что вредные привычки и зависимости преследуют всех творческих людей, и некоторые от них всю жизнь убегают, а некоторых они все таки накрывают с головой, погребая под гнетом маниакальной депрессии, вызванной жалостью к себе и презрением к собственным слабостям.

Летом я поеду в свой загородный дом писать подсолнухи маслом. Кто-нибудь пробовал вино из одуванчиков? Оно вставляет?