Итак, этим прохладным осенним вечером я вернулся на свою старую квартиру, прихватив из вещей самое необходимое - Трента, Джея, Изи и 20 банок пива.
Мне предстоит зависать тут в полном одиночестве неделю, потом предки вернутся из Геленджика, и вероятно еще неделю-другую я буду зависать тут напару с ма. Петь грустные песни под гитару и пить белое вино литрами. Не, шучу. Я лучше надругаюсь над ее компом и установлю на него пару игр 98ого года, уж их то он потянет, к тому же на нем хр, а не богомерзкая семерка.
Ах, это так странно - возвращаться на старую квартиру через год, проведенный в другом месте.. Вроде и там еще не обжился толком, потому что половина вещей осталась тут, но и тут уже совсем не дом - пустые полки, везде ремонтный мусор, коробки какие-то с вещами неразобранные. Не хватает только унылого желтого света в компанию к бутылке виски и пепельнице.
Когда приехал сюда с сумками, появилось странное новое ощущение, не такое, как от приезда к ма по делам или зависания тут на выходные с друзьями. Ощущение возврата в какую-то исходную точку. Самые яркие воспоминания в этой квартире связаны с тем временем, когда мне было 17-18 лет, я пошел в колледж, познакомился с уймой интересных людей и как всегда затаскивал их в гости постоянно. Любимым занятием было взять винца и посмотреть напару с новыми друзьями кинцо. Кино и общие интересы сближали, к середине фильма до самого кино уже дела не было, начинались чудесные волшебные разговоры ни о чем, и при этом о самом важном. Смотрю сейчас на комнату, откуда несмотря на уборку перед тем, как съехать, убрал далеко не все, и нахожу зацепки, возсращающие меня в прошлое, связанные каждая с отдельным человеком, днем, настроением..
Картинки, до сих пор приклееные на обои, брелки, надписи прямо на стенах, залежи тетрадок и блокнотов, исписанных рассказами, дневниками, стишатами..
Вспоминаю каждый отдельный вечер, когда сидел с кем-то на балконе, курил, слушал музыку, любил, радовался, разочаровывался, целовался, снова курил, обнимался и даже плакал. Балкон вообще был для меня особенным местом. Как будто гостиная или персональное кафе - столик, сидения на 4 человек, свечи, маленькие елочные шарики, развешанные на бельевых веревках, и каждый свободный сантиметр стен и закрытых пенопластом боковых стекол оклеен вырезками из журналов и постерами с людьми икс. Иногда сидел там один, курил, глядел на елочные шарики, мерцающие в темноте, и думал, как однажды приведу туда на чашку глинтвейна Того Самого Человека, о котором не придется потом сожалеть.
Ото всех этих воспоминаний становится тепло и немного грустно, как будто залез в коробку со старыми елочными игрушками, многие из которых побиты, но они все равно настоящие и дарят настоящую неподдельную радость.