Весь день меня грызет печаль. Вроде бы все зашибись, а с другой стороны плохо все. Вроде бы тянет петь плясать и радоваться и че-то делать, а с другой руки опускаются. Вроде хочется нырять с головой в новые увлечения, а с другой стороны хочется поставить на всем подряд жирный черный крест и перестать обманывать себя, завалившись с головой грудой каких-то ненужных фантиков, картинок, конфеток, пытаясь спрятаться в этом хламе от окружающего мира. Хочется что-то создавать, а выходят пустые листы и страницы, ни идей, ни образов, ни вдохновения. Что нужно человеку чтобы жить и развиваться? Деньги? Любовь? Общение? Свобода? Или это все о той же недостижимой всепоглощающей мечте, которая лежит где-то на поверхности, но тебя топят и отдаляют от нее обычные, прекрасные на первый взгляд вещи, типа дома, семьи, работы и всего прочего. А может это не мечта, а полная ерунда, попытка убежать от самого себя, найти несуществующие проблемы, чтобы оправдать свое бессилие. Или в нашем маленьком королевстве случилось что-то страшное, принцесса наглоталась таблеток и спрыгнула с самой высокой башни, и никто уже не может нас спасти. Такое истерическое счастье на грани отчаяние, такой неестественный смех, оттого что больно дышать и что-то сжимается в груди, и голоса старых демонов, которым ты в принципе был раньше рад, потому что они скрашивали твое одиночество, теперь шепчут о том, как ты на самом деле одинок. Твои собственные скелеты в шкафу уже давно рассыпались в прах и не хотят с тобой общаться, не то что раньше, когда можно было вытащить их наружу, пропустив стаканчик вина, и потанцевать с ними в лунном свете. Твои собственные демоны уже не хотят раздирать корявыми пальцами грудную клетку и выворачивать наружу твои эмоции. Уже не так вкусно и питательно. Такой сокрушительный удар - узнать, что даже в мире твоей фантазии ты уже не желанный гость, тебя никто не ждет, не накроет на стол, не расстелит постель, не послушает твое нытье и не расскажет сказку на ночь. Отовсюду слышится "Да пошел ты". И может лучшим решением было бы смириться с потерей своих кровных близких родных иллюзий. В какой пыльной старой книге описан обряд похорон своего любимого альтер-эго, чтобы его призрак прекратил бродить по закоулкам мозга и тревожить воспоминания о былых временах?